Pulgosa.

Quizá se trate de que hay que llorar y llorar porque la sal cuando se seca forma rocas, suelo firme sobre el que caminar. Quizá se trate de que el único saber real sea el que viene del sufrimiento, el dolor es aprendizaje y sin este no puede llegar.
Quizá se trate de creer en mi sin más.

No, no es eso. Quizá se trate de que tengo a mis miedos mimados, que están muy agusto en mi mesa bien orondos y apretados.
Quizá en el fondo incluso me quieran, pero son demasiado egoistas para salir, o quizá están enamorados y me celan demasiado como para dejarme fluir.
Son bien atentos, refinados nunca fallan en su tarea de hacerme sentir.
Intento irme, salir, y me saltan dos a la chepa, con sigilo me los trato de desasir.

Los demás se enteram y me aplastan en tropel. Paso adelante, culada y desdén.
En el tiro hago músculo y más culo. Sigo tramando formar de huir.
Estrategias enreversadas, escapes irónicos con dobles figuras de cartón piedra.
Me doy cuenta de que me han esclavizado, amaestrado. ¿Soy la pulga que no pasa el borde en su salto? Tendré que probar para averiguarlo.

Lero.